A Língua

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                                     A Língua

A língua se contenta em ser só. Só, mas cercada de diversos

soldados brancos. Pelos lados, por cima e por baixo. A língua.

Instrumento mole cravada no chão e imprensada pelo céu.

O céu da boca. Vem lá de dentro, costurada com a pele.

Agarrada no canudo. Fatigada como é. Por ela passa tudo.

Até o que não deve passar. É o país das vertentes molhadas

de pecados. Ajuda na fala, mas ao mesmo tempo, condena

na sua própria prisão. Língua. Lesma canastra fantástica.

Pirata do som. Sagrada e profana.

                                     Dalmo Saraiva